Quiero escribir, sentir y vivir.
Que no tenga métrica,
Que no exista la rima,
Que si sale sea sincera,
Que no se finja ni se mida.
Quiero que leas, sientas y vivas lo que viví.
Que pienses en lo que pensé,
Que veas lo que vi.
Que en tu rostro dibujes una sonrisa.
Una lagrima, una cara indiferente.
Que recuerdes lo que recordé,
Que mueras como yo morí.
Viviendo, respirando… porque eso dicen es vivir.
Quiero dibujar, contar y relatar
Algo en verso, por que es mi lengua,
Porque es así como lo siento,
Como viví cada momento,
Como dibuje esto que siento cada vez más adentro.
Quiero una pluma, pero una pluma sincera.
Quiero un tintero sin tinta que llene con mi sangre,
Sangre sincera que no mienta, que no se deje manipular.
Quiero escribir con suavidad, con dureza, ira y arrebato.
Que vengan a mí todos estos versos sin pensarlos,
Sin contarlos con matemáticas, sin retornar a la historia,
Sin ser tapada por los grandes. No soy grande, pero dejadme creerlo.
Quiero creer que me iré y no será un adiós simple,
Que recordaras aunque solo sea un verso, un verso simple.
Tan simple como pueda serlo,
Tan sincero como la mañana,
Tan misterioso como la noche,
Que oculte y destape, que viva y muera,
Que produzca un recuerdo, uno bueno o malo. ¿Qué más da eso?
Que mi muerte no sea indiferente,
Que mi alma perdure, que mi vida no sea una obra de teatro.
Que no tenga final, que mis versos escapen al viento,
Que no se rijan por las leyes del tiempo.
Quiero tener un alma más para poder derramarla en este papel
Que lo que ahora te cuento.
Quiero tener una historia tan hermosa y grande
Que tiemble sólo con el titulo, que sonrías al principio,
Que rompas a llorar cuando culmine en el silencio
Del más final sincero. Sin mentiras mentirosas, sin recuerdos inventados,
Sin sueños ya cumplidos, sin una meta alcanzada. Quiero vivir...
Escribir en verso y no en prosa.
No quiero reglas, sólo quiero la libertad del pensamiento,
De esta cosa que llaman corazón y solo habla en sentimiento.
Quiero ser tú y yo,
Quiero que me veas como te ves a ti ahora delante de este folio,
Leyendo, juzgando cada verso. Sólo que yo no lo juzgo.
Yo solo escribo lo que siento, lo que pienso.
Sueño, quiero amar todo lo que amo.
Odiar lo que odio, en resumen, sólo quiero vivir....tan sólo eso.
[Una pluma moribunda, un poema que parece llorar su pérdida, una mano cansada y mi figura sobre un sillón recostada. ¿Será esto el final?....La pluma quebrada, un papel casi gastado y, frente a mí, la infinidad de la nada. Al final, mis versos, mis sueños, mis deseos...no han servido de nada...]
Es esta misma lluvia.
