Quisiera...

Quisiera....

Quiero dormir
Sentir y caer.
Dejar de creer
De soñar y escribir.

Deseo amar y odiar.
Desesperar y esperar,
Dejar de pensar
Dejar de opinar.

Espero expresar
Contar y narrar.
Dejar de errar
Dejar de necesitar.

Ojala pudiera,
Destruir y crear.
Perdonar y condenar,
Dejarlo todo si quisiera.

Sentarme a esperar
No reír ni llorar
Odiar, amar ¡oh necedad!
En el vacío solo morar.

Lejos de todo
Lejos de mí
Y por un segundo de ti
Descansar tan solo eso…

A ti, pensé escribirte mil poemas,

Empecé cientos y acabe ninguno.

Di forma a tantas palabras sinceras

Que luego tire a la basura, junto a este papel que arrugo

A ti, pensé enviarte mil y un regalos,

Que siempre encontré pero que nunca compre.

Pensé tal vez en visitarte, pero no pudo ser así

Porque perdí en mi escritorio la dirección de tu regazo

A ti, pensé, que hacer para ganarme tus sonrisas

Que no hice, dije o pensé para no ganarlas

Ya no acuden a mi mas palabras

Se cansaron, se quebraron mis versos y mis rimas

Y al final se quedo, lo que en principio acabaría

En otro poema sin final, de esos que empecé y nunca acabe

De esos que mueren solos y sin nadie llevando con ellos su clave

Esa que ya no importa, idea que se perdió en el camino y yace fría.

Sois leyenda....

No era un día mas, no era un partido del monton...Era el gran momento, el gran instante negado durante años a esos locos pequeños bajitos que tocaron y tocaron haciendo algo que muchos habia olvidado...Jugar al futbol.

Tocaba, era el dia para dejar atras mil fantasmas, dejar atras 44 años sin besar el cielo, un cielo que nos mereciamos. Ya no lloraran Joaquin o Raul, Arconada no encajara aquel gol, no nos robaran aquel partido, todo eso ahora ya no importa. Ganamos. Teniamos al angel vestido de negro en la porteria, santo Casillas, un tanque en defensa, puyol y marchena, Ramos de bestia por la banda, un pulmo con senna, la magia en las botas de xavi, fábregas, iniesta y silva. Arriba un estilete, fino y letal grande Torres. Guardo el aliento España y la pelota paso la fragil linea...Nos lo creiamos, podiamos ganar la final, la estabamos ganando y cuando pito el arbitro se desato la locura, lo euforia, las gargantas unidas gritando al unisono. A ti que no te conozco o que tu no me conoces gritamos el mismo grito y eramos amigos durante esos magicos 90 min que separaban la leyenda de la historia. Grande España. Como dice el As Peter pan gano al capitan garfio y hoy somos leyenda. VIVA ESPAÑA!! CAMPEONES!!!

Inventamos...

Bueno me encanta este Anuncio, simplemente genial.

Yo no puedo darte más.

Yo no puedo darte más.
No soy más que lo que soy.

¡Ay, cómo quisiera ser
arena, sol, en estío!
Que te tendieses
descansado a descansar.
Que me dejaras
tu cuerpo al marcharte, huella
tierna, tibia, inolvidable.

La materia que te gusta,
Que tocas todos los días
Y que ves ya sin mirar.

¡Y, ay, cómo quisiera ser
una alegría entre todas,
una sola, la alegría
con que te alegras tú!
Un amor, un amor solo:
El amor del que tú te enamorases.

Pero
No soy más que lo que soy.

DESPIERTA. El día te llama
A tu vida: tu deber.

Y nada más que a vivir
Arráncale ya a la noche
negadora y a la sombra
que lo celaba ese cuerpo
por quien aguarda la luz
de puntillas, en el alba.
Ponte en pie, afirma la recta
voluntad simple de ser.

Tómale el temple a tu cuerpo
¿Frío, calor? Lo dirá
tu sangre contra la nieve
de detrás de la ventana
lo dirá
el color de tus mejillas.
Y mira al mundo. Y descansa
sin más hacer que añadir
tu perfección a otro día.


Tu Tarea
es llevar tu vida en alto,
jugar con ella, lanzarla
como una voz a las nubes,
a que recoja las luces
que se nos marcharon ya.
Ese es tu sino: vivirte.
No hagas nada.
Tu obra eres tú, nada más.

¿REGALO, don, entrega
Símbolo puro, signo
de que me quiero dar.
Qué dolor, separarme
de aquello, que te entrego
y que te pertenece
sin más destino ya
que ser tuya, de ti,
mientras que yo me quedo
en la otra orilla, sola
todavía tan mía………

(Pedro Salinas. 1891-1951)

La lluvia

Es esta misma lluvia.
La lluvia de las calles de Calcuta.
La lluvia de Gijón en la distancia.
La lluvia que salpica el Capitolio, la Plaza de San Pedro y los tejados del
Kremlin
Es esta misma lluvia interminable.
La lluvia de después de tantos años.
La lluvia que acompaña a tu recuerdo.
La lluvia que caerá sobre nosotros cuando el mundo no exista.
La lluvia de detrás de los cristales más tristes del otoño.
La lluvia por sorpresa.
La lluvia que he soñado tantas noches.
La lluvia sobre un árbol muy lejano.
La lluvia sobre el mar.
Es esta misma lluvia.

Vicente García

Niebla.

Unamuno:
Pues bien, la verdad, querido Augusto, que no puedes matarte porque no estás vivo, ni tampoco muerto, porque no existes.
Augusto:
¿Cómo que no existo?
Unamuno:
No, no existes más que como ente de ficción; no eres, pobre Augusto, más que un producto de mi fantasía.
Augusto:
Mire usted bien, don Miguel... no sea que esté usted equivocado y que sea usted y no yo el personaje de ficción, el que no existe en realidad.
Unamuno:
Tú no existes más que en mi fantasía, te lo repito, y como no debes ni puedes hacer sino lo que a mi me dé la gana, y como no me da la real gana de que te suicides, no te suicidarás. ¡Lo dicho!
Augusto:
Eso de que no me da la real gana, Sr. Unamuno, es muy español, pero muy feo. Un novelista, un dramaturgo, no pueden hacer en absoluto lo que se les antoje de un personaje.
Unamuno:
¡Bueno!¡Basta!¡Basta! (exclamó dando un puñetazo en la camilla). ¡Cállate! ¡No quiero oír más impertinencias! ... Y como ya me tienes harto y además no sé ya que hacer de ti, decido ahora mismo no ya que te suicides, sino matarte yo. ¡Vas a morir, pues, pero pronto!. ¡Muy pronto!
Augusto:
¿Cómo? (exclamó sobresaltado) ¿Qué me va usted a dejar morir, a hacerme morir, a matarme?
Unamuno:
Sí, ¡voy a hacer que mueres!
Augusto:
¡Ah, eso nunca! ¡Nunca!¡Nunca! (gritó)
Unamuno:
¡Ah! (dijo mirándole con lástima y rabia)¿Conque ibas a quitarte la vida y te resistes a que te la quite yo?
Augusto:
Es que yo quiero vivir, don Miguel, quiero vivir, quiero vivir.....
Unamuno:
No puede ser, no puede ser
Augusto:
Quiero vivir, vivir... y ser yo, yo, yo.
Unamuno:
Pero si tú no eres sino lo que yo quiera...
Augusto:
¡Quiero ser yo, ser yo! ¡Quiero vivir! (le lloraba la voz)
Unamuno:
No puede ser, no puede ser...
Augusto:
Mire don Miguel, por sus hijos, por su mujer, por lo que más quiera... mire que usted no será usted, que se morirá. ¡Don Miguel, por Dios, quiero vivir, quiero ser yo!